Blind Spot

Jana: 17:30… Pues ahora quiero escribir bajo una fina capa de lluvia, como cuando tienes los anteojos empañados y no puedes ver la vida sino a través de las brumas de la memoria. Así escribo ahora. Busco una historia que tenga su principio nudo y desenlace pero no se me ocurre nada ahora, tan solo el blanco de la página y espero escudriñar en tu mente pero solo encuentro un vacío numérico y obtuso.

He prometido no escribir más para ti, pero puedo desvariar cuanto quiera ya que sé que no me lees. Necesito escribir para aquella parte de ti que aún me habita. Los laberintos de la memoria son intrincados y me has escondido entre tus experiencias extrasensoriales y algún mal vuelo de droga blanda. Estoy en tu subconsciente como el sueño donde aparece una flor con pétalos de goma y nada más que eso. Esos sueños donde despiertas con la sensación de mi perfume en tu cuarto pero no recuerdas de donde proviene y cada pequeño momento en el que aparezco en tu cabeza es bloqueado olvidado y servido a los carroñeros de la memoria en algún beodo encuentro con la magia de un enorme país sin sueño.

Aqui estoy sin poder salir a la calle para cubrir tu recuerdo con colores estridentes y ruido, estoy en un silencio del verde escuchando el sonido de tu respiración nada más, atrapada en el fondo de tus ojos de laguna, confinada en medio de tus pupilas como en un infierno acuático y siniestro. Pero ahora te has quedado en blanco y respiro apenas en esa viscosa y densa nada.

A cada cual le espera su vuelo y su soliloquio en el futuro. Estas son mis horas de camisa de fuerza y sedantes, no le debo nada al pasado ni al futuro. He ido desentrañando con dolor este hilo de Ariadna, rojo, enredado como una vena sin final a mis puntos del destino. Estoy lista para recibir el nuevo día con el dolor de tu ceguera.

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